A enviesada condição do “ser negro” – OU – Substantivação de um adjetivo-objetivo

        A elevação de uma condição singular ao posto de universalidade, sem mediações, pode ser, ainda que não se queira, o “beco sem saída” contraditório de uma situação “sem resolução”. É preciso enfrentá-lo. Mas de cabeça erguida e com a complexidade exigida pela situação.

1. A condição subjetiva é, também, objetiva: dialética da formação do indivíduo

        O indivíduo não é um átomo, uma mônada, isolado e autossuficiente. Tampouco alguma de suas características, físicas ou quaisquer outras, podem ser elevadas, por si mesmas – autonomamente –, à primazia.

          As condições subjetivas, sejam quais forem, são – e foram, num processo histórico complexo – elevadas à condição de definição por conta da redução de múltiplas características a uma, que as coordenaria e submeteria. As características, físicas e mentais de indivíduos, somente seriam consideradas sob a condição de dependência de uma (ou algumas) categoria elevada à objetividade[1]. Objetivamente, tal categoria designaria todos os indivíduos universalmente, ao passo que suas características individuais – singulares – somente teriam sentido caso subordinadas àquela. Foi o que fizeram os eugenistas – brasileiros coloniais ou imperiais e alemães nazistas – quando reduziram indivíduos múltiplos a uma categoria que eles mesmos, eugenistas, haviam elevado ao primado. No entanto, a eleição de uma categoria não é tão arbitrária quanto parece. Depende-se de um processo da história que é também feita pelos indivíduos juntamente com o acaso e o esquecimento: as condições são forjadas sem a necessidade de um mando subjetivo e com a seleção histórica de elementos que deveriam, segundo a visão daqueles que dominam o campo das ideias, especialmente, serem considerados e outros que cairiam no limbo do esquecimento permanente. As pesquisas mais profundas, nesse sentido, não seriam as que reafirmam o que todos já sabem, de algum modo. Mas aquelas que trazem esses elementos soterrados – histórica e ideologicamente.

               Os indivíduos, então, não podem se definir por si mesmos, ainda que estejam numa situação histórica na qual o individualismo ganhe extremo destaque. Seres pretos não se definiam como escravos, nem como pretos, por autonomia e vontades de resiliência ou resistência. Não sem antes serem mediados por uma condição histórico-específica. A formação do sujeito preto na colônia, por exemplo, passa pela aceitação dominante de que, antes de tudo, são pretos e escravos[2] – resistentes em quilombos ou não. Ele somente pode aceitar, de algum modo, a definição de preto quando isso aglutina a resistência: negativamente, portanto. Afirmar, no sentido positivo mesmo, a cor da pele ou a condição social é, para além do combate necessário, sucumbir à designação do senhor. Ainda que seja necessária a afirmação, ela só é quando afirma, conjuntamente, sua superação. Só é, então, quando se autonega.

          Não é a consciência do indivíduo que o faz ser ou deixar de ser algo. A consciência, por um lado, é produto de condições objetivas, pois é mediada, é forjada no seio de uma situação complexa. Por outro, é subjetiva na medida em que mesmo sua autonomia é capenga, dependente de uma gama de situações. Ser negro, gay, pobre, mulher e etc., não confere, nem pode logicamente conferir, todas outras designações como expressões menores que viriam a reboque. A lógica é deficiente quando pensa que o ser pobre, por exemplo, deve lutar contra a pobreza e não se resignar, como um conteúdo moral a priori de sua condição de pobreza. Não há, histórica e praticamente, nenhuma ligação lógica entre ser pobre e ser anticapitalista (ou anti o que for). Pelo contrário, o capitalismo somente se estabelece com a anuência da maioria que viveria sob o princípio geral capitalista: ter alguma mercadoria para negociar no mercado em troca de sua sobrevivência, sendo ele mesmo sua própria mercadoria (como força de trabalho que deve se tornar mercadoria, forçosamente, pois não possui qualquer outra mercadoria para “vender”; e pelo “querer” subjetivo dessa condição: aceitação como segunda natureza). Da mesma forma, então, a condição subjetiva de qualquer “grupo especializado” – pobres, mulheres, pretos, indígenas e etc. –, ou mesmo de qualquer indivíduo desses grupos, somente tem razão de ser caso se considere objeto ao mesmo tempo em que é sujeito; e caso considere ser sujeito mediado, heterônomo em alguma medida.

           As afirmações que consolidam o indivíduo enquanto pertencente, antes de qualquer coisa, a algum grupo, já é reprodução de uma segunda natureza aceita enquanto tal, mesmo que aparente legítima defesa e autodeterminação. Definir-se como “negro/preto”, colocando abaixo desta designação todas as demais, é aceitar, ainda que com certo tipo de resistência, a imposição da história. E, diga-se, uma história à revelia do indivíduo resistente e dependente da definição como autoafirmação do próprio indivíduo[3].

2. Elevação da “segunda natureza” ao posto de decisão autônoma: substantivação de um adjetivo-objetivo

          Ser negro/preto parece ser uma decisão autônoma daquele que tem a pele escura – seja em qual tonalidade for. Ao mesmo tempo em que pode ser isto, é também aceitação de uma designação que fraciona a sociedade fracionada: impõe a fragmentação não como fragmentação objetiva, vinda de cima, porém como decisão individual: coloca uma aporia histórica como segunda natureza decidida pela autonomia subjetiva[4]. Não é o caso de abrir mão de se afirmar como pertencente a algum grupo marginalizado. Contudo, é o caso de saber que essa definição é imposição de um tipo de sociedade e que limita o indivíduo na mesma medida em que poderia o libertar. Aceitar a designação somente teria efeito – e isto não é um conselho moral ou mesmo um dizer sobre como deve ser a prática de resistência das pessoas – caso elevasse, junto à afirmação, seu lado negativo: aceitar a definição ao mesmo tempo em que tende à rompê-la; não é o caso de a afirmar sem ressalvas – pois, a afirmação já contém, em si mesma, a submissão histórica. Não se trata, todavia, de ser negro/preto que, para romper com a sua condição de submissão histórica, precisa se elevar ao status de pequeno-burguês, isto é, sair da condição de miserabilidade que vem colada ao adjetivo negro/preto e reafirmar, mais uma vez, aquilo que produz profundamente sua miséria histórica. O que importa é a ruptura da situação que engendra a incapacidade dos outros adjetivos – atributos individuais – de se expressarem sem submissão a um único adjetivo (este objetivado e elevado à condição de substantivo: o negro/preto). Na medida em que se define, sem mediação, como negro/preto, estabelece-se que todas as outras designações somente terão validade caso coadunem com o a priori do ser preto. Por exemplo: eu – e aqui me coloco como pessoa – não posso ser um negro/preto perfeito (e percebam a contradição do padrão “perfeito”) já que, apesar de minhas inquietações e consciência de todo problema social daqueles que se igualam a mim pela cor da pele ou pela condição que a cor da pele traz, namoro com mulher “branca” – e isto contradiz, segundo a lógica exposta, a perfeição de minha “militância”, “consciência” e “negritude” ou minha consciência não está completamente “formada”.

            Ora, só há possibilidade de se pensar assim pela adjetivação em mão única e em linha reta. Explico. Por um lado, os adjetivos “negro” ou “preto” somente fazem sentido como designação definidora ao serem elevados à objetividade. E são elevados não por conta da autonomia dos negros/pretos que assim o quiseram; mas pelo desenrolar histórico que submeteu todo o resto à primazia da “cor da pele/condição social” – tal como no sistema de castas. Por outro, toma-se este adjetivo que, por sua objetivação/generalização, agora é um substantivo – O negro, O preto, e, junto a eles, todos os atributos que deveriam, necessariamente, os acompanhar –, como anulador de algumas designações ao mesmo tempo em que valida outras.

Fulana/o preta/o deve, necessariamente, se relacionar, namorar e casar com homens/mulheres pretos/as. A grande questão é que, especialmente os/as pretos/as militantes, intelectualizados, não percebem que há uma gama de adjetivos que somente fazem sentido conjugados: qual mulher preta o homem preto que frequenta balada de pretos, veste-se como preto, tem consciência dos problemas dos pretos, estuda questões relacionadas aos pretos e etc., quer se relacionar? Ora, o que tenho visto, em muitos anos – inclusive entre meus amigos (e que me desculpem o argumento, ainda que eu já o tenha expressado mais de uma vez) –, é que há uma primazia de um adjetivo, substantivado, e anulação e afirmação de outros ao mesmo tempo. Quer-se “mulher preta” – mas que seja consciente de sua negritude, seja intelectualizada, goste de coisas de pretos, saiba o que é ancestralidade, que estude questões de pretos, frequente baladas de pretos, tenha orgulho da cor e do cabelo, seja minimamente bonita para os padrões “aceitos”. A mulher preta, gorda, com a pele e os dentes zoados por conta das condições de pobreza, que não tem consciência, ou plena consciência (como a, contraditoriamente, exigida), que não frequenta lugares X ou Y, alisa o cabelo por conta da aceitação social e pela “vergonha” – que é entendível, pelo menos até certo ponto –, enfim, esta mulher não entra na conta. E isto vale para o inverso, da relação mulher-homem[5] (não falarei da homossexualidade por ser outra coisa, mais complexa, e por eu não ter capacidade de argumentar sobre).

         Ora, caso se coloque em linha: gosto/relaciono-me com mulher preta[6] (indireta e internamente está se dizendo:), intelectualizada, consciente, com discurso afiado e etc., e excluem-se todas as outras, inclusive as de cor de pele preta, que não se encaixam nos padrões ou nas “afinidades eletivas” em voga. Caso se exclua a “retidão” – que é a submissão dos outros adjetivos ao adjetivo primordial – e a “mão única”, ter-se-á, somente, um adjetivo a mais que, como os outros, diz pouco: gosto de mulher intelectualizada, que frequente lugares X e Y, que tenha consciência de sua singularidade, que tenha orgulho de si mesma e seja (insira a cor da pele que desejar). Não é o caso, reiterando, de desclassificar ninguém, tampouco reduzir a necessidade de uma consciência acerca do problema. Mas evidenciar que a cor da pele diz pouco ou nada sobre o indivíduo isoladamente. Somente diz sobre ele dentro de uma situação histórico-social específica. Além disso, tal situação histórico-social pode atirar para todos os lados ao condicionar ou mesmo determinar a subjetividade. O “Menino Feriado”, eleito pelo MBL, é uma expressão objetiva disso. Somente poderia se dizer que é um “caso isolado” ou mesmo um exemplo “subjetivo” ao se desconsiderar a formação subjetiva determinada pela objetividade, conjugada à formação objetiva. Somente, então, ao se olhar pelo prisma do sujeito e não do objeto.

Black Panthers: a conjugação da luta contra o racismo

e contra o capitalismo

         Ser Preto/Negro, como substantivo, que subordina os demais adjetivos, é, de um lado, aceitação da condição de afirmação e morte dos próprios indivíduos pretos; por outro, negação da multiplicidade e incapacidade de conceber o racismo como objetivo, como problema social relacionado à luta de classes, e a própria luta de classes ser estigmatizada e relegada – o “Menino Feriado” deixa isso “claro”. É um problema que, concebido da forma tradicional – aquele que parte da primazia da cor da pele/suposta condição social do ser preto[7] –, cai no impasse de afirmar inclusive aquilo que veementemente negaria se não fosse com um(a) preto/preta-protagonista, e cai também no impasse de não se saber o que fazer, de evitar a crítica profunda e dura, de arrumar algum subterfúgio para tocar o problema somente obliquamente, de, por fim, sentir culpa.

A contradição dentro da contradição: 

o “expressivo” vestido – que “continha uma mensagem”

– de 12 mil dólares (!!!)

       Chegamos ao ponto: o “Menino Feriado” não é uma exceção, mas um sintoma; não é um caso isolado, mas algo objetivo, bem mais complexo do que simplesmente dizer que “a culpa é da sociedade” – como se a sociedade fosse uma entidade à parte. Chegamos ao ponto: relacionar-se somente com negros/as//pretos/as, ou com coisas de negros/pretos, não faz ninguém mais militante contra o racismo e etc.; pode fazer, sim, ser um submisso à estrutura lógica absurda da sociedade tal como se configurou historicamente, ainda que não se tenha consciência da submissão (de fato: muitas pessoas têm boas intenções, são boas militantes e etc., mas isso não anula o fato de que há uma estrutura abstrata dominante que impõe inclusive a lógica de contestação a si própria). Sem o prisma do objeto, sem conceber o sujeito como mediado, é impossível chegar a tais conclusões. Não que elas sejam verdadeiras. Contudo, pretendem dar um nó no raciocínio tradicional e apontar as contradições (popularmente: pôr o dedo na ferida egóica).

O “Menino Feriado”: 

sintoma da história e aporia da

forma tradicional de crítica

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[1] Na sociedade de classes e raças – a sociedade brasileira –, há um adjetivo primordial que toma o posto de substantivo (ele designa o indivíduo em sua completude) e que subordina todos os demais, os demais somente fazendo sentido referindo-se a ele. Ex.: o indivíduo é gay, mas tem caráter, é boa pessoa e etc. O “mas” mata toda a intenção pela raiz, na mesma medida em que a totalidade do indivíduo está sob a pecha do “gay”: primeiro ele é gay, depois pessoa – não o contrário, que seria menos “desumano”. Gay se torna uma categoria universal que determina todas as demais. E é universal por uma complexidade do movimento da sociedade, não por si mesma. Não é o fato de alguém ficar com outro alguém do mesmo gênero que define o “ser gay”, mas em que tipo de sociedade e de estrutura de relações sociais, morais e etc., em que isso ocorre que é o determinante.

[2] Ou seja, reduzidos a esta condição não por vontade própria, mas pela “ordem das coisas” na situação histórica.

[3] A história do Brasil, por exemplo, somente se processa e mantém os grupos dominantes no local onde estão por conta de as condições basilares da sociedade continuarem estáticas. Em outras palavras, a história do Brasil – e sua continuidade sem rupturas e transformações profundas na estrutura social –, depende da continuidade dessa fragmentação histórica da sociedade em grupos que aceitam seu “lugar de fala” – que é, por complexo que seja, sua submissão – como aceitação e ratificação – mais passiva.

[4] Em última instância, a morte da subjetividade (da individualidade) depende da afirmação extrema (da vida plena) do individualismo.

[5] O fato de se ter criado um nicho que confere poderes especiais para aquele que se designa como Preto/a, faz a contradição aumentar: o que seria uma mulher qualquer (desconhecida, não-preta) tirar fotos seminua? Ou mesmo se alguma menina preta, mas não intelectualizada, que não ouve Cartola nem sabe quem foi Malcolm X, posasse nua... o que seria feito dela? Tenho lá minhas dúvidas quanto ao cinismo geral instalado – que se tornou a regra de convivência do “bom mocismo militante-loquaz” vigente. O que dizer de homens pretos que deploram aqueles que assumem relacionamento com mulheres brancas mas, na surdina, saem com brancas, apesar de sempre assumirem relacionamentos somente com a “preta padrão” (intelectualizada, consciente e etc.)? Não é o caso julgar ninguém. Porém, cabe romper com o cinismo e com a falsidade, ou, principalmente, com a “interpretação de superfícies” e entrar na coisa, entendê-la e rompê-la, não ficar a mantendo indefinidamente somente para, ainda que inconscientemente, manter seu próprio status.

[6] Para não ficar repetitivo, saiba que vale para o inverso: gosto de homem preto...

[7] Suposta condição social: entra no mesmo argumento. Entende-se, tradicionalmente, que o fato de alguém ser preto lhe dá superpoderes que o confere a capacidade de ter milhares de atributos dentro da sociedade, para o bem e para o mal. 

Subsolo!

Fragmento #4: Ode ao Cinismo – ou – História sem Prisma

Dizer que se trabalha com o coração, por amor ou vocação, é desconhecer o que significa o trabalho e o coração. Chamar de sofista, em tal época, é anacrônico e injusto. É preciso colorir o material do pensamento, e, para isso, o próprio pensamento deve ser prismático, como aquele que, à força bruta, quebra os tons de cinza da vida cotidiana. Onde não opera o prisma histórico que deixa a superfície e se embrenha nas entranhas encarniçadas da História, opera o cinismo. Tal qual Fortunato (“A Causa Secreta” – Machado de Assis), que se ri e deleita de sua desgraça, sadicamente, o cinismo está incrustado na alma dúbia do brasileiro – descendente de senhor de engenho, ainda que escravo, pequeno-burguês, embora não capitalista. É dia de festejar, tal como se soleniza o sábado de aleluia e se reverencia o Judas de pano. O Real da História é escondido atrás do sorriso amarelo de pavor e dos parabéns ocos do dia. O pavor dos fantasmas do Real – fantasmas mais-que-reais – faz do miserável do dia, expressão forte da miséria geral, um Rei sem precedentes. “O Rei está nu” – é necessário que alguém grite!

O educador – achincalhado-exaltado do dia, e só deste dia – somente poderia ser educado na medida em que rompesse com a própria educação.

Subsolo!

no play: Mellow Orange · Mellow Jazzy Hip Hop Experimental Beats

Fragmento #3: Filosofia

Há dois tipos de filosofia: aquela que incide na realidade e com ela se envolve de forma crítica, impondo sua força crítica que, ao mesmo tempo, é produto da realidade sem se vencer pelas “adversidades do conteúdo” fatídico do presente; e aquela que paira sobre a realidade, como um saco plástico que “sobrevoa”, pensando ser o sobrevoo sua autonomia, sem perceber que é levada pelos ventos. Esta, por definição, sente-se livre. É, por isto mesmo, coisificada e somente revela a incapacidade do pensamento: o “filósofo” sucumbe à realidade na mesma medida em que pensa esmagá-la entre os dedos que segura a caneta. Quem, por ossificação de si mesmo, se refere como pensador, prescinde da prática e a vê como desligada da reflexão: filosofia só é quando tende a se superar; é crítica da realidade efetiva, não sua serva. Bois em pasto pensam tanto, com exímia seriedade, sobre suas liberdades e agraciam o pastor, quanto aquele que se isenta e cria uma realidade paralela: o mote é não hipostasiar palavras, mas imobilizar a realidade e seus conceitos prescritos na letra do texto, na posição privilegiada e cordial da universidade... Très bien! Seguramente, vale mais a repetição distópica – que dá segurança ao sujeito do discurso bonito –, que a errância da experiência, rechaçada pelos pensadores que buscam porto seguro na “crítica” da segurança. A seriedade bovina tem medo da águia que alça voo ao amanhecer; medo de quem não é de pasto. 

Subsolo!

no play: Fatima – Mind 

Fragmento #2: para quem passa fome, fim de feira não é vitória: é imagem da fartura que lhe foi negada

A “História” do Brasil contesta, com seu descompasso histórico e seu anacronismo entre ideias e realidade prática, as máximas universais da filosofia da história. Se a alhures disse-se: “a história somente se coloca problemas que pode resolver”, aqui parece que os problemas se colocam após sua resolução. Isto no plano da História. Já no âmbito da “história” (do cotidiano e dos discursos sócio-neurótico-políticos dos outsiders descolados), a passividade dos indivíduos – que aparece como seu contrário e como agressividade –, preza pela aceitação como submissão, pela ratificação do estabelecido com ares de revolução permanente e sem pressa e na medida do limite do possível – “o que poderia ser feito, de mais avançado, foi (...)”, dizem. Há ideias fora do lugar – ainda que em outro sentido. Ambas as histórias – História e “história” –, ligam-se exatamente no ponto em que se cruzam: quando a resolução a priori do problema ainda inexistente ratifica a realidade contraditória, que se mantém pela ultradesigualdade ao mantê-la. É como usar o bidê antes do vaso sanitário e, a ratificação – “revolucionária” e de um vermelho desbotado, não satisfeita consigo mesma –, vender o que boia no vaso como milagre do benevolente. O problema da História só se coloca, então, depois de se sucumbir completamente a ele e agraciá-lo: a escravidão só teve fim quando a resolução dos problemas que viriam com seu término já estava dada; o capitalismo somente é contestado, hoje, na medida em que o protesto mesmo é a assunção de um nível mais elevado, e mais potente, de capitalismo. De outra monta, as ideias da “história” somente ganham coro – para o bem e para o mal – quando aquilo que as alimenta já está ultrapassado: o que é ultrapassado é ultrarrealista e ultra-atual – pelo menos atual até o momento de sua fetichização e seu esgotamento crítico. “Amanhã ninguém sabe”: sabe-se, sim, que o problema de vinte anos de vigência será a última moda e que seu antecessor, o de ontem, será mais ultrapassado que estrada de ferro no Brasil. Em um caso, as ideias vão além da realidade para justificá-la quando de sua chegada; em outro, a realidade espúria agradece a ratificação através de discursos que relegam o essencial: a luta de classes, que vai além do poder das pedaladas – para o bem e para o mal.

Subsolo!

no play: Jeremy Steig - Howlin' For Judy

Fragmento #1: detalhe: pensamento em sistema completo

Tudo corre por um caminho tortuoso. Livre em aparência, naquilo que é concreto se dissolve em determinações estranhas. A distração corrói, ao passo que a vigília plena alucina, hipnotiza. Levar tudo a sério, em tempos bárbaros, é ato bovino. Não o fazer é sandice. No jogo do tudo ou nada, ganha destaque o detalhe: é ali que está a paixão. Nem desenfreada, nem sórdida. Nem nas abstrações aberrantes que tudo dominam, nem na concretude universal do indivíduo hedonista. É no desfocado, tímido, quase sem luz e razão que se situa a verdade limpa do todo – límpida, não pura. Não também a do desvairo. Tampouco sem seriedade. A paixão está no detalhe. Não sem razão. É ali, ainda que seja forçado a ficar escondido, que está a ruptura da harmonia. O semitom que esfacela a estrutura sonante. Sua racionalidade, numa situação onde o mais racional é um parvo, emerge como seu contrário. Seu resquício, contudo, tende a ser eliminado assim que desponta. Cabe ao apaixonado resistir. É o detalhe, insignificante pois de alta periculosidade até para o radical, o único capaz de uma resistência que não se pode nomear, pois não se identifica. Fora disso, tudo é metafísica do Espírito, é coisificação – por mais materialista que seja.

Ouvindo: Razão – Paulo Moura Quarteto, 1968.

Subsolo!

Tempo perdido: diálogos transeuntes

Essas conversas foram ouvidas

e registradas na memória.

Se fazem jus ou não ao tempo

e se há acordo entre o que foi dito

e o que aqui é relatado, não cabe, a mim, julgar.

– O que parece, por bem da verdade, é que a realidade não tem lá muito a ver com a vida comum. Parece que o tempo não tem liga, não se cola consigo mesmo. É tudo muito confuso. É como se vivêssemos em um tempo outro, diferente daquele que realmente acontece ou dizem acontecer.

– Ora! Você não consegue mais que se iludir nessas suas viagens! Isto tudo é fantasia. O que realmente importa é que tudo isto que diz não nos importa! Não importa para pessoas comuns, é coisa deles e somente deles: deixe que se resolvam. Vamos, vamos andando mais depressa que estamos atrasados.

***

– Vou lhe contar uma história. Outro dia estava ali naquela calçada[1] e passou uma moça, bonita, bem vestida, com um rapaz do mesmo jeito. Os dois conversavam e pareceriam aflitos. Do que consegui ouvir, pois pararam na frente da escada do metrô, e do que consegui entender já que falavam umas palavras bastante esquisitas, falavam sobre como a pobreza era um problema que deveria ser solucionado. Começaram a conversa assim, pois antes falavam de outra coisa, que não sei dizer por que não entendi nada. Um disse, durante um longo tempo, sobre o papel central do Estado e de como parecia que a pobreza já estava sendo solucionada, ainda que aos poucos, por conta de algumas coisas, que também não entendi, que estão sendo feitas pelo governo. A moça balançava a cabeça parecendo não concordar. Quando foi sua vez de falar, ela agitava muitos os braços, como que explicando também com as mãos. Dizia que nada do que o rapaz havia falado fazia sentido, já que havia ainda muita pobreza e deveria existir uma revolução para que esse problema deixasse de existir de vez. Escute bem, parece que esta história não faz muito sentido, mas espere chegar até o final. Então, continuando. Ambos concordaram que ainda era pouco o que estava sendo feito. O rapaz dizia que não haveria a tal da revolução por algum motivo. Ele falava que era preciso calma, e que as coisas estavam mudando, mas que agora era hora deles agirem para mudar corações e mentes. Aí então a moça disse algo como que a tarefa que eles deveriam cumprir. Nessa hora não entendi se era coisa do trabalho deles ou qualquer outra coisa. Mas ela completou dizendo que havia necessidade de se mudar a estrutura e que a consciência das pessoas deveria ser mudada. O rapaz concordou e disse que esta parte talvez fosse fácil para eles. No fim da conversa, olharam para o lado, viram aqueles dois moleques ali[2], se olharam e desceram rapidamente a escada do metrô. Eu acabei rindo, e os meninos também, pois acharam que eu havia feito alguma pegadinha com o casal. Te conto esta história só para dizer que os dois bem alimentados quase brigavam entre si porque um queria ter uma solução para a pobreza melhor que o outro e quando a pobreza apareceu na frente deles correram com cara de medo.

***

– Olha, minha filha, isto é alguma provação divina. Deus há de prover. Não se avexe, viu?! O Senhor há de prover, pois é dele todo o poder. O dia da volta do Senhor está próximo. E quando ele voltar todo aquele que não se arrepender será condenado. Vá buscar a palavra do Senhor, minha filha. Vá e não se demore. Quanto mais demorar, mais sofrimento terá...

– Olha, minha senhora. A senhora está dizendo que eu serei condenada?! Eu não vou me arrepender de nada, entende? Não tem dia de volta do senhor nem de ninguém. Estamos sozinhos nesse mundo e a senhora ainda está sendo enganada. Não tem provação divina nenhuma. Eu faço o que bem entender, ninguém manda em minha vida.

– Não, minha filha. Você não entende. O Senhor já enviou a mensagem, Pastor MF[3] já está cumprindo a missão de Cristo aqui. Você e esta sua amiga com quem você estava terão de pagar por tudo, por todos seus pecados. Arrependam-se que ainda há tempo.

– A senhora é uma preconceituosa! Vive no passado. E, olha, eu vou embora para evitar confusão e a senhora tem sorte de ser velha. E vá procurar um psicólogo ou louça para lavar por que isso aí é doença. Gente cheia de preconceito e retrógrada!

***

– Deveríamos investir mais em educação, formação de professores, mais critério para acabar com pessoas mal formadas, que não conseguem dar conta de educar nossos adolescentes.

– Isto é doutrinação ideológica! O que parece que vocês querem é formar militantes para que doutrinem os adolescentes, tirando-lhes a liberdade de livre pensamento. Professores bem formados, na visão de pessoas como você, parece ser sinônimo de professores que levam os alunos a pensarem essa besteira que vocês pensam e acabar com nossas instituições. Faça-me o favor! Quem pensa assim acha que o problema se resolve com mais ideólogos de esquerda, sendo que é este exatamente o mal: uma parte dos professores serem doutrinadores.

[Um terceiro entra na conversa] – Vocês acham mesmo que formação de professores resolverá alguma coisa? O problema da educação é o processo no qual a educação está assentada. Não há cristo que faça os adolescentes de hoje pensarem por si mesmos, seja para a esquerda ou para a direita. Eles já entram formados por uma sociedade que os forma e que exige da escola apenas uma formalidade sem sentido. Professor nenhum conseguiria fazer nada, visto também ser a escola uma instituição sem sentido no processo social. A escola não tem poder nenhum de fazer nada, nem doutrinar nem “desdoutrinar”. É um lugar no qual só se ratifica aquilo que já existe e alimenta a barbárie.

[O primeiro sujeito que falou volta a discursar] – Você não está sabendo muito sobre o que diz. É muito radical. As relações entre professor e aluno precisam ser mais abertas, com professores mais bem formados. Os adolescentes não têm culpa de estarem inseridos em uma vida que os relega. É preciso coragem dos professores para formar bem essa molecada. Senão acontece o que agora está acontecendo: eles vêm para cá[4] sem saber nem ler um texto, sem cultura. E isto é problema da escola que não possui profissionais capacitados para tratar suas clientelas, sejam elas quem forem e em quais bairros forem.

[O segundo sujeito] – Não tem saída. Enquanto ensinarem essas porcarias nas faculdades de educação para que os professores reproduzam na escola buscando doutrinar alunos, não terá solução. É fato. E vocês fiquem aí com essa conversa sem sentido de vocês. [Este se retirou logo após dizer isso].

[O terceiro...] – Olha, vamos tomar um café. Continuamos a conversa por lá. Mas digo, desde já, que você se perde nessa utopia. Ele [o sujeito que se foi] nem conta. Não sabe dialogar. E se não existe diálogo aqui, imagine nas escolas. Os Professores não resolverão questão alguma enquanto não tivermos uma escola que de fato forme os alunos, que os retire da barbárie que vivem cotidianamente e... [a partir daqui não consegui mais ouvir a conversa].

***

– E esses bandidos, hein? Essa corja que não vale nada, rapaz! Deviam matar todos eles. Colocar num tonel de óleo fervendo...

– Haha. Xiii, meu amigo. Isso não adianta, não. O problema mesmo são esses políticos safados. Tinha é que jogar todo mundo em alto mar, jogar para os leões em algum zoológico...

– Mas o interessante mesmo é que essa é uma raça de gente safada. Só tem safado e vagabundo, rapaz.

Ôh, Bigode, desce mais uma aí.

É uma raça que não presta. Tudo drogado, viciado e vagabundo. Tinha que matar tudo! E esses vagabundos aqui, que ficam aí só querendo pedir as coisas. Bate na porta de um e de outro pedindo dinheiro para encher a cara.

Dá seu copo aqui.

Outro dia tava em casa e veio um desses. Eita raça desgraçada. Veio pedindo comida. Olha só! Onze e meia da manhã, dia de semana, e vagabundo vem me pedir comida?! Sorte dele que foi a mulher quem atendeu, se fosse eu tinha botado para correr.

– É... complicado. Mas tem a crise também, né?! Muita gente está desempregada aí...

– Que, que! E isso lá é desculpa? Vá catar papelão! Pegar latinha na rua! Fica aí pedindo dinheiro para encher a cara de cachaça! Ah, vá!

Ôh, Bigode. Vê aquela lá para mim.

Tinha é que colocar tudo na cadeia e fazer trabalhar pra pagar o que consome lá. Né não?

Opa! Essa é da forte. Quer uma bicada aí?

– Não, não. Tenho que ir daqui a pouco pra casa, ajudar minha mulher. Ela pediu pra comprar umas coisas ali no mercado... Tô enrolando aqui.

– Lá em casa não tem essa não. Minha mulher faz tudo. Não tem ajuda minha nem do moleque. Onde já se viu?! Homem fazendo serviço de mulher? Cê num deveria fazer não, meu.

– É... Mas tô desempregado, morando de favor na casa da sogra, tem que fazer. Já me ameaçaram botar na rua. A mulher só não fez por causa das crianças. E aquela mulher... Minha sogra num presta, rapaz! Mas a casa é dela, ela quem tá ajudando a gente com dinheiro... tá difícil, rapaz. Essa crise... E aí tenho que engolir de vez em quando.

***

– (...) a grande questão aqui é que as instituições políticas, o Estado especialmente, estão descoladas da sociedade e se sobrepõem a ela. Há um deslocamento temporal que se efetiva no espaço. Por outro lado, os atores políticos, tanto os institucionais quanto a esquerda militante, também estão fora do local, em disritmia com o tempo. Tal como naquela passagem de Marx em que diz que a situação da Alemanha em 1843 estava aquém da situação histórica da França pré-revolucionária, a situação histórica e política aqui é de um anacronismo espacio-temporal bem parecido. Alguns não conseguem se desvencilhar das fazendas dos finais do século XIX e tratam o Estado como se fosse a extensão da casa-grande. Outros jogam tão a frente que não conseguem perceber que a situação atual carece de bases concretas para dar efetividade às suas ideias. Pensam em defesa da democracia, do Estado como corpo político rousseauneano sem que de fato isso tenha existido alguma vez por aqui. As ideias vão além da realidade. E por outro lado, se existem ideias, elas estão encravadas num passado fantasioso mas glorioso para os que controlam o aparelho estatal que, não obstante, apenas os beneficiam.

– Me sinto um estrangeiro nessa situação. E essa sua fala me faz lembrar de uma das ideias centrais daquelas Ideias fora do lugar. Parece que estamos em um descompasso gigantesco entre aquilo que se produz em termos de teoria, ou melhor, de ilusão travestida, e a realidade... Aliás, essa situação é tão ruim, dá uma angústia tão forte que às vezes me sinto como na frente do Espelho, do Machado, sabe? Então, como se esse descompasso, esse anacronismo sem precedentes colocasse uma camisa-de-força como segunda pele, que se sobrepõe inteiramente à primeira, e faz com que a gente só se reconheça metido na farda. A farda histórica... Parece que o único sentimento que acompanha esse descompasso e talvez o suporte, não que o aceite mas suporte no sentido de tentar sempre o superar, é esse sentimento de estrangeiro, que percebe tudo com estranheza, onde tudo causa uma certa ânsia, uma angústia... Não sei dizer direito...

– Parece que somos estrangeiros. Parece que o descompasso permanecerá, assim como essa angústia; se não isto, vigorará, tal como já se faz presente, o lunatismo. Não nos sobrará nada a não ser continuarmos estrangeiros... [neste momento meu ônibus se aproximava. Como estava tarde, não pude ficar para ouvir o desfecho dessa conversa alheia].

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– Olha, meu filho. Não confie em ninguém na rua; não aceite dinheiro, não aceite doce, não converse com nenhum estranho em local que não tenha mais gente, não vá para onde eles te chamarem, nem nada disso. Não converse com morador de rua, nem dê atenção para gente estranha, com cara de criminoso. Você olha para a cara da pessoa, se tiver cara esquisita saia de perto. Venha direto para casa. Esse mundo de hoje está muito violento.

– Está bem, mãe.

[O menino pegou o ônibus, provavelmente para ir à escola. Uma senhora que estava no ponto desfechou o assunto com a mãe] – É, a senhora está certa mesmo. As pessoas estão muito violentas, muito frias. Não existe mais respeito, não existe mais nada no ser humano que salve, viu?! E vou te contar: esses políticos também... [neste momento quem se afastou fui eu, já cansado desses papos].

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[1] A calçada é a da Praça da República, na esquina da Rua Sete de Abril.

[2] Ele me apontou os moleques, eram dois adolescentes, escuros e provavelmente conhecidos dele e moradores da região.

[3] Vamos ocultar o nome, e MF dá um bom trocadilho.

[4] Local: uma Academia renomada da metrópole.

Traumas de infância

Pequeno contexto

Na pequena vila de Dom Henrique Fernandes, situada a oeste da grande cidade, fechada em si mesma, vivia aquele menino que, perdendo-se inteiramente nos livros, não sabia se perder nas pessoas.

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Não sabendo que era triste, tornou-se arrogante.

“Não se pode, nem se deve, confiar nas pessoas, sejam elas quem forem. A grande lição da vida, e digo da vida coletiva, é aquela que os livros ensinam. A letra viva destes é mais que o elixir por onde se deve guiar o espírito. Toda cidade, toda pessoa de bom grado, deveria saber disto.” “– Mas você não pode se isolar, querido. Não pode pensar que não há nada que salve nas pessoas. Filho! Talvez se abrisse mão dessas ideias que cria poderia enxergar melhor”. “– A paciência do conceito! A Paciência. Paciência, senhora.”

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Dizia consigo mesmo o homem, que dantes havia sido aquele menino mal resolvido, inculcado com um mundo, que as pessoas não atingiriam, nem de resvalo, o clímax daquela Ópera chamada vida. Paciência: Eis seu grande mistério! Resolveu tornar-se bom exteriormente. Aliás, bom já o era desde criança, bom em demasia. Mudemos a palavra: resolveu tornar-se humano. Rebaixou-se dos céus e veio ter com a ralé que, no entanto, agora seriam seus pobres-diabos, talvez de fato, seus convivas de mais alta cotidianidade. Tratava-os, no passar do tempo, com toda compreensão disponível no universo. Não deixava de ouvi-los um minuto sequer. Atento a tudo e todos, ouvia mais que falava. E com isso desfrutava de bons momentos. Seu grupo mais íntimo, aqueles que sempre lhe estavam ao redor, admirava-no fielmente. Homem sóbrio, inteligente e bondoso, era referência viva e humana para os demais, mesmo quando dizia coisas escapulidas incompreensíveis. Sua paciência se dava naturalmente aos outros. Quando muito, questionava-os de forma delicada e amigável. Nunca os destratava. Pelo contrário, tratava-os como mereciam – tudo ao nível e ao gosto do outro –, sem o pedantismo moral dos grandes – ao qual, como firmemente se sabe pelo que sobrou de seu Livro Pessoal de notas esparsas, pertencia no mais alto escalão. Sempre disposto a sondar, sem rudeza, o espírito de seus interlocutores, nunca os fazia sentir o incômodo da palavra dura e necessária, tampouco deixava transparecer qualquer coisa que não fosse aquilo que, de fato, aparecia aos demais: sua letra e espírito coincidiam. Paciência! Sua grande virtude era esta, mãe da humildade e da tolerância. Homem de bem, cidadão exemplar e amigo até daqueles que não conhecia mais ou menos profundamente, nunca se deixava abalar pelas palavras mortas e sem critério dos menos letrados. Paciência! Sua grande virtude era somente sua, um para-si intocável.

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Em seus diários tentava, depois de adulto, retratar sua exímia e peculiar infância. Com acurada escrita, descrevia até os detalhes de eventos praticamente irrelevantes para a maioria dos mortais. Tanto é que, apesar da descrição detalhista, nunca datava e nem havia ordem nas folhas: abria seu livro e a página que estivesse em branco recebia a tinta, estivesse onde estivesse. “Nem mamãe, nem papai. Ninguém escapa.” ... “Toda a solidez do mundo se dá a partir da solidez das ideias. Não há nada no homem que seja sólido se não participa da eternidade, das ideias. Tal como Aquiles, é preferível a morte na guerra ao ficar fora da eternidade, longe das letras.” ... “O ranço que sentem por quem é grande, muito maior que eles, é incrível! Fruto de suas frustrações parasitárias. São desprezíveis em um nível profundo.” ... “Conviver com tais indivíduos é medíocre, é morte em estado puro! Nunca chegarão aos pés dos grandes.” ... “Ainda que ninguém saiba, há um plano maior e mais poderoso do qual somente participarão aqueles libertos, conceituados e relevantes. Somente aqueles nascidos com o dom poderão participar. Aqui neste lugar não há nada. Nada para um grande. ‘Poderosos os que são invencíveis; invencíveis os que são grandiosos. Medíocres aqueles que são inferiores por natureza’.[1]”

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No diário, além das ideias e criações que beiravam ao bizarro, havia notas mais realistas e concretas sobre suas perdas. Todavia, não as retratava como perdas propriamente ditas. Antes, acumulava como experiência do espírito e cultura superior. Os relatos, mesmo que esparsos, diziam respeitos aos castigos e a uma espécie de ódio que sentia por seus pais por estes não compreenderem sua grandeza e o punirem em infância. Havia, ainda, mágoas reiteradamente escritas em várias passagens sobre a falta de aproveitamento próprio pela dependência que tinha em relação aos seus pais. Justificava-as elucubrando sobre a necessidade da linha torta para o caminho dos superiores. Dizia que eles não compreendiam suas altas destrezas e não o levaram a sério, fazendo com que ficasse preso ao “mediocrisismo” – neologismo do próprio diário – do comum e daquela vila de Dom Henrique. Dizia, ainda – e aqui colocamos literalmente: “Somente os caipiras apreciam a vileza de tal estância!”. Embora tenha dito isto, e parecesse se assegurar muito das palavras, vivia feliz quando de sua guinada ao convívio. Talvez seja explicável por conta de sua guinada ter sido relativamente, levando em conta as condições medíocres dadas – segundo ele mesmo –, favorável por assumir a posição daquele que era amado por todos – mas sem reciprocidade alguma, vale ressaltar.

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Ao que tudo indica, visto seu trágico fim ainda em vida, todo seu percurso estava marcado por um hedonismo narcisista irreparável. Suas fixações, na infância, por ideias de gente grande – anal, diria aquele austríaco –, frustraram suas pretensões. Sua vida adulta, marcada à ferro em brasa por fragmentos de infância não superados, girava em torno – tal como na infância – de um teoria das menos mirabolantes, ainda que pensasse firmemente ter sido das melhores já que copiava pobre e descaradamente O Príncipe e Ricardo III sem nunca admitir. Um tanto quanto simplista. Consistia no seguinte, e aqui colocamos o escrito do autor ipsis litteris:

“Há duas categorias de pessoas: aquelas que nasceram grandes e destinadas a serem servidas e os demais, destinados a tudo menos reinar. No primeiro caso, existem poucos – e aqui neste pedaço do todo não há mais ninguém. O mundo é um todo completo e não muito complexo. Os que servem precisam dos grandes espíritos; os grandes, no entanto, devem sempre desprezar os pequenos, pois são desprezíveis, e fazer uso deles mais simbólico-espiritual que prático. O tratamento paciente e de aparência humilde para com os pequenos é para que, por um lado, achem que sairão vencedores em algum momento. Os grandes, em uso legítimo de seus dons e funções naturais, devem parecer amigos para que sejam venerados, deixando assim que os pequenos descubram, ainda que indiretamente, que possuem um dos destinados a reinar no meio deles. Não há remédio para a plebe. E como não há remédio, devem fazer uso de todas suas forças, ainda que medíocres e fracos, para impressionar O grande. O reconhecimento do Grande é a maior virtude popular; o Grande, por si mesmo, acresce a si toda a veneração fazendo-se maior. Não há devolutiva. Os pequenos não mudam de tamanho, são por natureza assim. Portanto, não há que agradá-los, ao menos que seja em aparência para que insuflem cada vez mais o grande e seu reinado sobre tudo.”

Ao largo da contradição da teoria, uma afronta ao “grande” o pôs por terra, e seu fim inescapável, criado por si mesmo desde muito, não teve remédio.

Pequeno desfecho

Não sabendo de fato sobre as pulsações do convívio, um estrangeiro deu o golpe, ainda que involuntariamente, que o desgraçaria para todo sempre. Estrangeiro, não sabedor das coisas, tal como Wilhelm Tell, não se curvou, e isto bastou para que todo trauma ancorado no espírito desde sempre viesse à tona sem rodeios. Bradou por todos os cantos das coisas que o angustiava, rogou praga para todos após colocar a culpa neles. Debateu-se consigo, interiorizou-se. Acabou-se em vida, para o resto dos dias. Descobriu-se e negou a si mesmo. E, sem saber que era gente, chafurdou na tristeza.

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[1] Escrito em latim no diário, provavelmente uma citação.

Subsolo!

O dono da bola

– Mas quem disse que você vai jogar?

Prelúdio de um fim de partida

O tipo psicológico do dono da bola, depois de crescido, é permeado pelo ressentimento e pelo sentimento de mando recalcado que, vez ou outra, explode já que não se contém. Se na infância montou em seus supostos pares, tal como Brás Cubas, e deles fez cavalos, nunca que tal atitude, marca indelével do caráter, poderia ser adormecida para sempre – ainda que o dono do sentimento – e da bola – tente constantemente usar do artifício superficial da humildade. No fim da partida ele sempre ganha, ainda que tenha perdido, no grito e por sua autoridade conferida por sua posição. A propriedade que encarnou outrora na bola, agora é mundo – ainda que seja o mundo limitado, tal como Itaguaí de Bacamarte, no qual ele vive: seu campo. Seus pares são somente os submissos, que, todavia, o odeiam e o veneram. O medo de não poder jogar o jogo natural da vida, que aquele controla e universaliza a partir de sua própria noção de partida, faz que os outros sintam um medo natural. Amigo de ninguém e de todos, o dono da bola é um sequelado de si mesmo: sua maior vantagem e glória é síntese de sua patologia mais profunda. Sempre joga, ainda que seja ruim, e sempre aponta o dedo para os demais, inferioriza-os por, na mesma mão, sua inveja e incapacidade. A bola – agora seus títulos e posição social na academia ou no universo da política bairrista dos corredores e dos bares chiques – sempre lhe conferiu um status que não possuía por nascimento: nasceu sem dom, ainda que privilegiado pelas circunstâncias e pelos craques de sua família. Ressentido por não ter ultrapassado seu pai, mostra toda sua capacidade de mandar e desmandar mediado pelo poder conferido pela bola. Feitor, seus títulos honoríficos – ou mesmo oníricos –, é a chibata com a qual açoita duas vezes a si mesmo quando a joga para trás no movimento de castigar os inferiores que elegeu por si. Seus pais e avós são os grandes culpados por suas sequelas, não consegue – e seus sonhos recorrentes trazem monstros – ultrapassá-los: foram grandes demais...

Uma partida de rua

– Você é feio! Não quero você no meu time! “– Mas ele é bom, não dá pra o deixar jogar no outro time.” – A feiura somente aparece aos olhos despercebidos. O menino mimado, dono da bola, sempre teve na educação da rua sua mais bela feição: nunca aprendeu a perder nem a ver beleza nos desiguais. Na rua, o primeiro jogo é sempre dele. Enquanto ganha, todos do seu lado são os melhores amigos. Na virada, quando os times se desmembram e formam-se outros – tal como o brinquedo de Nietzsche que se desconstrói para se reconstruir diferente –, todos aqueles que antes mereciam as maiores glórias vindas do Rei, agora são os macacos pobres que jogam descalços. – Seu preto safado! Pé rapado! Na rua o corro come. O único branco corre. Esconde-se em seu ressentimento de concreto: sua casa, também ressentida, de ornamento da classe média em pleno seio da periferia. Seus pais se acham pequeno-burgueses e descem e sobem a rua sem falar com os vizinhos, tratam de si mesmos como se vivessem nos bairros que, segundo sua visão, são os apropriados para gente como eles. A periferia, aquela rua, aquela casa? São meros acidentes e passageiros num futuro que se anuncia de glória...

Tapa na cara

– Vocês são meus melhores amigos! Não sei como vai ser a mudança que meu pai tanto diz. Não quero ir embora daqui! – O pai sempre prometia casa nova. E ele, claro, não queria sair de onde era Rei: ninguém, na sã consciência defronte à árvore da sabedoria ou na nau dos loucos, quer se igualar, rebaixando a si mesmo, aos seus pares. Seus contatos com o mundo do seu grado, na escola particular do bairro, não se dá com iguais: as vantagens que conta, que contam uns aos outros, o fazem diferentes: – Na minha rua os moleques me respeitam e têm medo de mim. São todos sangue bons, ainda que tenham uns neguinhos lá que vivem querendo me pegar. Mas meus amigos de verdade sempre resolvem as tretas por mim. “– Comigo acontece igual. Vix! No meu prédio só tem otário!” Vantagens por vantagens, todos saem sorridentes – e isolados em si mesmos: mônadas completas e amorfas. Consigo mesmos, no entanto, remoem-se por saber que nada daquilo é verdade... O ressentimento e o medo são suas forças que os fazem impor medo. O tabefe que vem de dentro, expressão de sua propriedade interna, é expressão de sua propriedade externa: ódio, imposição e sarcasmo pelo sofrimento dos demais: sua maior derrota é sua vitória plena.   

Títulos, cargos e...

– Olha cara, não te quero mais na minha equipe. Não quero mais ver sua cara, não quero mais suas opiniões sobre como fazer meu trabalho. Você não sabe nada e quer me dizer o que fazer? Pode pegar suas coisas e sumir daqui. Não volte. Da adolescência conturbada, o dono da bola volta de sua viagem ao submundo dos títulos e diplomas com a humildade estampada na parte de fora de seu coldre personificado. A vida adulta é recheada de relacionamentos mal resolvidos, de amores que não deram pé. Toda sua personalidade de homem humilde que sempre adorou os pobres e luta por eles é fruto de sua confusão ressentida que pune seu dono. Quanto mais luta pelos pobres, mais pobres quer que fiquem: vale seu posto. Qualquer pobre que se emancipe, especialmente com a ajuda dele, é um centímetro a mais do espinho envenenado que se finca em seu coração. Sua face de bom moço se altera, entrevada com todo rancor de sua indisposição, sua frustração perante o mundo que não é seu de todo, que deve ser partilhado, é expressão de seu ódio bilateral. – Para você que lê estas linhas, este conto meio sem pé nem cabeça, saiba que se passou há muito tempo. As falas são as que se reteram na mente do narrador, e que talvez sejam falsas em suas linhas ainda que verdadeiras em sua essência. O conto, que parece um subterfúgio para analisar a psique do indivíduo, na verdade somente expõe o que havia de mais interno nas expressões da personagem: são expressões, nada de análises, de teorias. Deixemos isto ao Simão, se é que ele ainda vive por aí. Este conto, então, é apenas a expressão do visto, não do teorizado. Quem seria eu para falar, sem títulos ou cargos, sem critérios e fora da academia? Apenas conto do jeito que me é transmitido pela memória. Adiante!

Personagem principal, ainda que subterfúgio: a bola   

A bola, ainda que pareça objeto inanimado e sem importância, simples subterfúgio para um início de conto, é peça chave. Não a bola da realidade, aquela que foi substituída por outra, e por outra, pois sempre estourava nas lanças e cacos de vidros dos portões e dos muros. A bola mesma, aquela inflada no ego de seu dono e que não para de inflar, ainda que estoure veias e artérias engendrando derrames e surtos autoritários daquele seu dono que mal sabe perder ainda que tenha perdido sempre, a bola, então, é a outra, sinônimo e imagem daquela do jogo. Cabe essa explicação para você que parou para ler isto, pois, como se sabe, nenhuma bola pode passar em vão, sem nome ou sem explicação. Quando era a da rua, às vezes se perdia e o corro comia. Agora, a da Academia... Ah! A da Academia! Do Clube privativo de alto padrão, do alto escalão do Partido... Aquela sim remonta, tanto a bola quanto o partido, às viagens oníricas de seu dono: realizam o mundo fantasmagórico, mas não sem cobrar seu preço. O dono da bola e seu caráter só se realizam quando inflados e chutados por seus pés de Fausto.

Já não há mais nada a dizer. A memória falha e a bola já nem é mais a mesma...

 [Fim das memórias que poderiam dar num conto]

 Subsolo! Autor desconhecido